Auteur
Albert Yande (1909 – 1990 Harinsart)
C’ n’ èst d’ abôr’ qu’ in filèt, qu’ in p’tit filèt qu’ on voit
Qui choûrd’ dudès l’ mous’ré èt dèlav’ les cayôs
Mâs coume ça seune moult bon d’ y suci tout’ à s’ sô,
Aveu l’ buzo d’ fènasse quand-èl sulo baye soi.
Racudant t’ avau-là dès filèts pa sèquèles,
V’là l’ rouché qui s’ parmône èt djoue dès lès djanqués,
Canî, dône èt d’eune trâte trèpe les pîds dès-aunés,
Peû court lètchi l’ laveû a mirant les bôchèles.
Atèr’ lès hauts pouplîs, eune rivièr’ toute florie
Li fât signe èt l’ racasse. L’ rouché s’y fât houmér
Èt roubliye djusqu’à s’ nom ca, sés savoir’ coumèt,
Vous-l’ là, qu’atout si lîbe, pou toudjou akreumi.
Agritchi maugré lu pau courant qui l’ parmône,
I n’ voit quosimè pu ni les bôr’ds ni l’ payis,
Ni lès rouchés tout-au l’ long qui coume lu v’nant s’ nouyi,
Peû c’èst la mèr’ sés fond qui n’ counut pu pèchône …
Note rouché, lu ossi, è couri dès l’ mous’ré.
C’ atout note vie d’afant plène du s’lo èt d’ folie,
Not’ djônèsse qui tchantout, note djônèsse toute florie
Èt d’dès nôs keûrs tout nieus, du bouneûr djusqu’au réz.
Pa d’dès sès dônions, la vie nous è hapés.
Dj’ ans bin cru ‘ne sacante côps toufér d’ sougnes ca toudjou
N’y è tant d’ mande èt d’ marauds dès l’ courant d’ tous lès djous,
Qui n’y è pu d’ fleûrs au bôr’d ou qu’dès djanqués côpés.
Ah, r’montér la rivièr’ èt l’ rouché djusqu’au chour’d
A s’coichant bin-à-pon pou passér d’zou l’ ruté,
Qué réve ! – Mâs bé preûnér, mème à plouyant l’muté,
Pusquu l’ cé qui tint l’ métche nu nous-ô m’ ou fât l’ chour’d.
Pa d’dès note barque adlîve, deur’rans dj’ co mout lontès ? …
I faut bin maugré nous quu dj’ cheûjinche èl courant.
Dj’arans bé nous dèbate, vinrè l’ djou quu dj’ tcheûrans
Dès l’ fond d’la gofe sés bôr’ds où tout mour’ aveu l’tè.
À la mémoire de mon ami,
Marcel Moreaux, poète et chansonnier gaumais.
Marcel Moreaux est décédé le 1er janvier 1960.
Traduction
Le Ruisseau
Ce n’est d’abord qu’un filet, un petit filet qu’ on voit
Sourdre de la mousse et délaver les cailloux
Mais comme il parait bon d’y siroter tout son saoul
Avec une tige d’herbe creuse quand le soleil donne soif.
Recueillant de ci, de là de nombreux filets (d’eau),
Voilà le ruisseau qui se promène et joue dans les roselières,
Hésite, tournicote et d’une traite trempe les pieds des aulnes,
Puis court lécher le lavoir en reluquant les filles,
Entre les hauts peupliers, une rivière toute fleurie
Lui fait signe et l’attrape. Le ruisseau s’y fait engloutir
Et oublie jusqu’à son nom car, sans savoir comment,
L’ y voilà, lui qui était si libre, à jamais incorporé.
Agrippé malgré lui par le courant qui le promène,
Il ne voit quasiment plus ni bords ni paysage,
Ni les ruisseaux qui comme lui, viennent tout le long s’y noyer,
Puis c’est la mer sans fond qui ne connaît plus personne…
Notre ruisseau, lui aussi, a couru dans la mousse,
C’ était notre vie d’enfant pleine de soleil et de folie,
Notre jeunesse qui chantait, notre jeunesse toute fleurie
Et dans nos cœurs tout neufs, du bonheur à ras bord.
Dans ses égarements, la vie nous a emportés.
On a cru bien des fois s’ asphyxier de soucis car toujours
Il y a tant de monde et de vauriens dans le courant des jours,
Qu’il n’y a plus de fleurs sur les rives sinon des joncs coupés.
Ah, remonter la rivière et le ruisseau jusqu’à la source
En se tapissant au bon moment pour passer sous le râteau.
Quel rêve ! – Mais (on a) beau implorer, même en pliant le genou,
Puisque celui qui tient le manche ne nous entend pas ou fait le sourd.
Dans notre barque, resterons-nous encore longtemps libres ?
Il faut bien malgré nous que l’on suive le courant.
On aura beau se débattre, viendra le jour où nous tomberons
Dans le fond du trou (d’eau) sans bord où tout meurt avec le temps.